118 Dias à Deriva Depois que uma Baleia Afundou o Barco🚨

Transcrição

Um estrondo de madeira, ao amanhecer. Ao lado do barco, uma sombra enorme se debate na água e some. Embaixo da linha d'água, o casco está aberto. Os dois tentam tapar o buraco com roupa de cama e uma vela, mas a água entra mais rápido do que eles conseguem fechar. Em cerca de quarenta minutos, vão estar sentados num bote de borracha, olhando o próprio barco desaparecer. Ainda não sabem, mas vão passar cento e dezoito dias ali. E o que mais vai importar, nesses dias, não é a comida. É a água.

Quatro de março de mil novecentos e setenta e três. Maurice Bailey tem quarenta anos e é gráfico. A mulher dele, Maralin, tem trinta e um. Os dois são casados desde mil novecentos e sessenta e três, e têm um sonho: velejar da Inglaterra até a Nova Zelândia. Não é uma viagem de turismo. É a vida deles, posta num barco. Em junho de mil novecentos e setenta e dois, eles saem de Southampton num iate de madeira de trinta e um pés, uns nove metros e meio, que batizaram de Auralin, uma mistura dos dois nomes. Durante oito meses, o plano funciona. Em fevereiro, passam pelo canal do Panamá e seguem rumo às ilhas Galápagos. Tudo corre conforme o combinado. Até aquela manhã, quando uma baleia atravessa o caminho do barco. No fim deste vídeo, você vai entender por que, no meio do oceano, a água do mar era a única coisa que eles não podiam beber.

Segundo os relatos, é um cachalote. A baleia bate no casco de madeira e abre um rombo, e a água entra mais rápido do que os dois conseguem tirar. Cerca de quarenta minutos depois do impacto, o Auralin vai a pique. É pouco tempo, e eles usam cada minuto. Maurice e Maralin tiram o que cabe. Trinta e três latas de comida, alguns galões de água, uma bússola. Passam tudo pra duas embarcações pequenas: um bote de borracha de uns dois metros e setenta, e uma balsa salva-vidas inflável. Depois ficam olhando o mastro afundar. Estão no meio do Pacífico, entre o Panamá e as Galápagos. Sem barco, sem motor, e com o que couber nesses dois botes. É a hora de fazer uma conta que ninguém quer fazer. Trinta e três latas, pra cento e dezoito dias, dariam uma lata a cada três dias e meio, pros dois. E isso, se a viagem soubesse o tamanho que ia ter. Ninguém, naquele bote, sabia.

O problema constante é a balsa. Ela precisa ser enchida de novo e de novo, e os dois passam o dia e a noite tirando a água de dentro, quase sem parar. Maralin assume o plano de sobrevivência: o que se come, quanto se bebe, e quando. No nono dia, aparece um navio no horizonte. Eles disparam os sinalizadores. Os sinalizadores não funcionam. No kit de emergência não há nem um espelho de sinalização. O navio passa sem ver os dois. E esse não é o último. Segundo o relato, sete navios passam à vista deles durante a deriva, e nenhum os vê. Dá uma média de um navio a cada dezessete dias, e nenhum deles nota um ponto de dois metros, baixo na água, no meio do maior oceano do planeta. Cada navio é um golpe de uma esperança que nasce, cresce e acaba sozinha. E, diferente da Tami do vídeo anterior, eles não escolhem pra onde vão: o bote de borracha vai pra onde o mar levar. Se ninguém vai chegar, a salvação precisa ser feita ali mesmo, com o que eles têm. E a primeira conta, a que decide tudo, é a da água.

Uma pessoa aguenta semanas sem comer, mas só alguns dias sem água. E os dois estão cercados de água. Só que o mar não serve. Por quê? Por causa do sal. O corpo precisa de um pouco de sal, mas a água do mar tem muito mais do que ele consegue processar. Os rins só conseguem fazer uma urina menos salgada do que a água do mar. Então, pra se livrar de todo o sal que entrou, você precisa urinar mais água do que bebeu. Beber o mar tira água do corpo, em vez de pôr. O sal em si não é o veneno: o problema é que a conta da água fecha no negativo. Quanto mais você bebe, mais sede você tem. É morrer de sede com a boca cheia de água. Resta a chuva. E a chuva tem uma conta simples. Um milímetro de chuva, caindo sobre um metro quadrado, rende um litro de água. Foi isso que os dois fizeram: esticaram uma lona e esperaram. Quando chove, a lona vira uma cisterna. Quando não chove, ela não adianta nada, e eles têm só o que sobrou do último temporal. Por isso a regra deles era uma só: nunca beber o mar, e nunca perder uma chuva.

As latas acabam, e sobra o que o mar oferece. Os dois comem tartarugas, aves marinhas e peixes, pegos com a mão. Quando os anzóis se perdem, Maralin dobra alfinetes de segurança e faz anzóis novos. É uma ferramenta de costura, virada em ferramenta de pesca. Eles comem tudo cru: não há fogão, nem panela, nem fogo. Cada tartaruga é uma vitória grande, porque rende mais dias de comida, e cada peixe que escapa é uma refeição que não volta. Segundo Maurice, ela separa os olhos dos peixes, que chama de Smarties, e divide um por noite, pelas vitaminas. Parece pouco. Mas é uma rotina, e rotina é o que segura as cabeças no lugar enquanto o resto do mundo some. Eles também mantêm um diário, dia por dia, do que pescam, do que chove e do que não chove. Escrever é uma maneira de provar, pra si mesmos, que o tempo está passando e que ainda estão ali. O mar, porém, também cobra por cada dia.

Tubarões rondam a balsa. Golfinhos aparecem ao lado do bote. Tempestades fortes sacodem os dois botes. E a balsa vai se deteriorando e precisa ser enchida o tempo todo. Dia após dia, é a mesma conta: a água da lona, um pedaço de tartaruga, tirar a água de dentro. Cada manhã começa igual à anterior, e cada noite termina com um risco a mais no calendário. Maurice, segundo o relato, perde o ânimo mais de uma vez. Maralin não. É ela quem puxa o casal, e um ajuda o outro a continuar. Eles estão juntos nisso desde o começo, e é isso que os mantém inteiros. Dia trinta. Dia sessenta, mais de oito semanas. Dia cem. O que muda é o corpo. Eles emagrecem, as pernas enfraquecem, e a esperança de que alguém apareça fica cada vez menor.

Trinta de junho de mil novecentos e setenta e três. Dia cento e dezoito, quase dezessete semanas depois da baleia. Um pesqueiro sul-coreano, o Uólmi trezentos e seis, avista os dois. Eles tinham derivado cerca de mil e quinhentas milhas, quase dois mil e quatrocentos quilômetros. Dessa vez, alguém vê. Os dois sobem a bordo magros, cada um com uns dezoito quilos a menos, quarenta libras, com as pernas mal sustentando o peso do corpo. O Uólmi os leva até Honolulu, no Havaí, e esse resgate é lembrado na Coreia do Sul até hoje. Vale um aviso: quase tudo o que se sabe vem do relato deles e do livro. O livro se chama cento e dezessete dias à deriva, por um erro das primeiras notícias. A conta fechada é de cento e dezoito. E uma matéria fala em quarenta quilos perdidos, um número que não bate com o resto das fontes, então ficamos com as quarenta libras.

De volta à Inglaterra, os dois escrevem o livro, publicado em mil novecentos e setenta e quatro. Depois do resgate, passam a ser vegetarianos. Em mil novecentos e setenta e cinco, voltam ao mar, num novo iate, o Auralin Dois. Anos depois, Maurice disse que voltar à civilização foi uma sensação ambígua, e que repetiria a experiência. Maralin morreu em dois mil e dois, aos sessenta e um anos. A lição é menos dramática do que parece: eles não sobreviveram só por coragem. Sobreviveram por uma lona esticada, por uma rotina que não deixou a cabeça sair do lugar, e por saberem o que o mar faz com o corpo de quem bebe dele. A água vem antes da comida. A rotina vem antes da esperança. E ninguém vem buscar você logo, então o plano precisa funcionar como se ninguém fosse. Se essa história te prendeu, se inscreve. No próximo vídeo: um soldado norueguês, sozinho na neve por quase nove semanas, em mil novecentos e quarenta e três, com os pés congelados.