Sem Mastros nem Rádio, Ela Achou o Havaí Com um Sextante🚨

Transcrição

Escuro. Água na altura da cintura, balançando de um lado pro outro, e um rangido de metal em algum lugar acima dela. Ela abre os olhos sem saber onde está. A cabine do barco está meio alagada, e tudo o que estava guardado nos armários boia ao redor. Ela chama o nome do noivo. Ninguém responde. Ela sobe até o convés, e os mastros não estão mais lá. O rádio não funciona. O noivo não está em lugar nenhum. Só o mar, em todas as direções, até onde a vista alcança. Ela ainda não sabe, mas se passaram vinte e sete horas desde a onda que virou o barco. E a terra mais próxima está a quase dois mil e quatrocentos quilômetros dali.

Vinte e dois de setembro de mil novecentos e oitenta e três. Do porto de Papeete, no Taiti, parte um veleiro de treze metros chamado Hazaña. A bordo, duas pessoas: Tami Oldham, de vinte e três anos, e o noivo dela, Richard Sharp, um velejador britânico de trinta e poucos anos. Os dois foram contratados pra entregar o barco em San Diego, na Califórnia, atravessando o Pacífico. É um trabalho, mas também é o começo da vida deles juntos. Os dois são velejadores experientes, e o plano é simples: sair do Taiti, subir pelo Pacífico e chegar à Califórnia. Por vinte dias, a viagem segue o plano. Então, no meio do oceano, os dois ficam no caminho do furacão Raymond. No fim deste vídeo, você vai entender por que o relógio dela valia tanto quanto a comida.

Doze de outubro. Raymond, um furacão de categoria quatro, se formou poucos dias antes, vira furacão grande no dia dez, e o Hazaña está no caminho dele. No pico, os ventos oficiais chegam a mais de duzentos e trinta quilômetros por hora. Segundo o relato de Tami, as ondas chegam a doze metros. Richard manda ela descer pra cabine. Ele fica no cockpit, preso ao barco por um cabo de segurança, tentando manter a popa virada pra onda, o que, com sorte, evita que o barco vire. Lá embaixo, Tami ouve a voz dele gritar: Oh, meu Deus. Aí a onda bate, e o barco capota. Tami é jogada contra a parede da cabine e perde a consciência. Mais tarde ela vai descobrir que o cabo de segurança continuava preso ao barco. Mas o anel de metal do arnês de Richard tinha cedido. O mar o levou. Ele é a única morte registrada daquele furacão.

Quando Tami acorda, vinte e sete horas depois, o Hazaña ainda flutua, mas é só o que dá pra dizer dele. A cabine está meio alagada. Os dois mastros foram arrancados. O motor não pega. O rádio e a eletrônica de navegação não funcionam. Ela improvisa uma bomba e tira água por horas, até a cabine secar o bastante pra respirar. Depois, procura. Num canto mais seco, acha duas coisas que sobreviveram: um sextante e um relógio. Com uma haste quebrada do spinnaker e uma vela de tempestade, ela monta um mastro e uma vela de fortuna. É pouca coisa, mas é a diferença entre ficar à deriva e escolher uma direção. Em outras palavras, ela tinha perdido o motor, o rádio e o mastro, as três coisas que um veleiro precisa pra voltar pra casa, e continuava a bordo de um barco que ainda flutuava.

Pra onde ir? Ela escolhe Hilo, na ilha do Havaí: é a terra mais próxima, a cerca de mil e quinhentas milhas, quase dois mil e quatrocentos quilômetros. San Diego, o destino original, nem entra na conta: o furacão decidiu o destino por ela, e o plano da Califórnia virou o plano do Havaí. Sem motor e com uma vela de fortuna, ela não manda no vento. O que ela pode fazer é apostar nas correntes do Pacífico e torcer pra que elas empurrem o barco na direção certa. Mas há um problema maior do que o vento. No meio do oceano, sem referência nenhuma, como é que se sabe onde se está? Um erro de rota, e ela passa direto pelo Havaí sem nunca ver a ilha. E depois do Havaí, não há quase nada.

A resposta é a navegação celeste, e ela funciona em duas partes. A primeira é a latitude: o quanto você está ao norte ou ao sul. O sextante é um instrumento de espelhos e luneta que mede ângulos. Ao meio-dia, quando o Sol chega ao ponto mais alto, você mede o ângulo entre ele e o horizonte. Uma única medida, na hora certa, e as tabelas te entregam a latitude. E a escala é generosa: um minuto de ângulo, uma fração de grau, é uma milha náutica no mapa. A segunda parte é a longitude: o quanto você está a leste ou a oeste. E aí o sextante não basta. A Terra gira quinze graus por hora, então a longitude é uma pergunta de tempo. Se você sabe a hora de referência e a hora local, a diferença entre as duas diz a distância leste-oeste. Por isso o relógio importa tanto. Perto do equador, a cada quatro segundos de erro, você erra uma milha náutica. Um minuto de erro são quinze milhas. Um relógio atrasado em dez minutos põe o barco cento e cinquenta milhas fora do lugar, mais de duzentos e setenta quilômetros, numa ilha que ela não pode se dar ao luxo de errar. E, mesmo com tudo certo, um bom navegador com sextante erra, na prática, em torno de uma milha e meia. Ela não precisava de GPS. Precisava de um relógio que não parasse e de um sol que aparecesse.

Todos os dias, ao meio-dia, Tami sobe ao convés com o sextante e mede o Sol. Faz a conta, anota no diário de bordo. Escrever todo dia é o que mantém a rotina de pé. O Hazaña, com o mastro de fortuna, anda devagar, e os dias viram semanas. Pra comer, só o que estava nos armários: fruta em lata, sardinha, pasta de amendoim. Água, pouca. Ela raciona cada gole. Mais tarde, ela contaria que tinha dito a si mesma que não podia mais chorar, porque perdia líquido demais. Dia dez. Dia vinte. Dia trinta. O oceano não muda. O que muda é a posição no papel, uma marca de lápis de cada vez, um pouco mais perto do Havaí. A conta do meio-dia não serve só pra saber onde ela está. Ela mostra, dia a dia, se a corrente está empurrando o barco pro lado certo, e se é preciso mexer na vela pra corrigir o rumo.

No trigésimo nono dia, segundo o relato dela, aparece no horizonte uma forma que não é nuvem: a ilha do Havaí. Depois de trinta e nove dias de contas feitas à mão, a posição estava certa. Mas ver a terra não é chegar nela. Com um barco quebrado e uma vela de fortuna, a distância que falta ainda pode ser longa, e o mar ainda não terminou com ela. Vale um aviso: não houve testemunha desses quarenta e um dias. Quase tudo o que se sabe vem do relato dela, do livro e das entrevistas, e as fontes divergem em detalhes, como o dia exato do furacão e o momento em que ela achou o relógio. O que bate em todas elas é o essencial: o sextante, o relógio, o Havaí e os quarenta e um dias.

Dia quarenta e um. Ao amanhecer, um navio de pesquisa japonês vê o Hazaña à deriva, perto de Hilo. O navio chega até o veleiro quebrado, e dali ela chega à terra firme. Vinte e dois de novembro de mil novecentos e oitenta e três, quarenta e um dias depois da onda. Uma mulher de vinte e três anos, que acordou sem mastros, sem rádio e sem o noivo, tinha feito sozinha o caminho até o Havaí, uma distância de quase dois mil e quatrocentos quilômetros, com um sextante e um relógio. Segundo uma das fontes, faltavam poucos dias pra ela chegar sozinha ao porto. Foram quase seis semanas sozinha, num barco sem motor.

Richard Sharp nunca foi encontrado. Tami voltou a velejar e, em dois mil e dois, publicou o livro Red Sky in Mourning, escrito com Susea McGearhart. Em dois mil e dezoito, a história virou o filme Adrift. Quase vinte anos depois dos fatos, ela escreve a história. Hoje ela usa no pescoço um pingente em forma de sextante, com um diamante. A lição é menos dramática do que parece: ela não sobreviveu só por coragem, e sim por ter feito a mesma conta, todo dia, ao meio-dia, durante quarenta e um dias. Se essa história te prendeu, se inscreve. No próximo vídeo: um casal britânico, uma baleia, e cento e dezoito dias à deriva no Pacífico depois que o veleiro deles é atingido.