Shackleton: 1.300 Km do Pior Mar do Mundo Num Bote de 7 Metros🚨

Transcrição

Meia-noite, no meio do oceano Antártico. Seis homens num bote de sete metros de comprimento, no escuro, molhados há onze dias. O homem no leme vê uma linha clara no céu, entre o sul e o sudoeste, e grita pros outros que o tempo está abrindo. Um segundo depois, entende o que está vendo. Não é o céu. É a crista branca de uma onda maior que qualquer outra que ele viu em vinte e seis anos de mar. Ela chega, cobre o bote inteiro, e por dez minutos ninguém sabe se ele ainda flutua. A mil e trezentos quilômetros dali, vinte e dois homens esperam esse bote numa praia de pedra, comendo foca e pinguim, debaixo de dois botes virados. Se esse bote afundar, ninguém no mundo sabe que eles existem.

Em agosto de mil novecentos e catorze, o explorador Ernest Shackleton parte da Inglaterra com vinte e oito homens num navio chamado Endurance. O plano é fazer o que ninguém tinha feito: atravessar a Antártida inteira a pé, de um lado ao outro. Eles nunca chegam a pisar no continente. Em janeiro de mil novecentos e quinze, o mar de Weddell congela em volta do navio, e o Endurance fica preso no gelo, à deriva, por dez meses. Em outubro, a pressão do gelo esmaga o casco. Em novembro, o navio afunda. Vinte e oito homens ficam sozinhos sobre um bloco de gelo flutuante, a centenas de quilômetros de qualquer terra, sem rádio, sem ninguém sabendo onde estão. No fim desse vídeo você vai entender como todos os vinte e oito voltaram pra casa vivos — e como seis deles acertaram uma ilha no meio do oceano com só quatro medições de sol.

Por cinco meses, eles acampam em cima do gelo, deixando a corrente levar o bloco pro norte, na esperança de que ele chegue perto de alguma ilha. Em abril de mil novecentos e dezesseis, o bloco começa a rachar debaixo das barracas, e eles lançam os três botes salva-vidas que salvaram do navio. Sete dias no mar aberto entre blocos de gelo, sem dormir, e eles chegam à ilha Elephant: um pedaço de rocha e geleira, sem uma árvore, sem uma pessoa. É o primeiro chão firme que pisam em quatrocentos e noventa e sete dias. Mas a ilha fica fora de qualquer rota de navio. Ninguém vai passar por ali. Esperar ali é esperar pra sempre. A única saída é a mais louca: pegar o maior dos três botes, de menos de sete metros, e cruzar mil e trezentos quilômetros do mar mais violento do planeta até a ilha Geórgia do Sul, onde existe uma estação baleeira.

O carpinteiro, Harry McNish, levanta as bordas do bote em vinte centímetros e improvisa um convés de madeira e lona, vedado com tinta, pavio de lampião e sangue de foca. No fundo, uma tonelada de pedras como lastro. Em vinte e quatro de abril, seis homens embarcam: Shackleton, o capitão Worsley, que vai navegar, o marinheiro Tom Crean, McNish, Vincent e McCarthy. Levam comida pra um mês e dois barris de água. Na hora de embarcar, na arrebentação, um dos barris bate numa pedra e entra água do mar: metade da água da viagem já está salobra antes de o bote sair da praia. Na ilha ficam vinte e dois homens, sob o comando de Frank Wild, com uma instrução só: se o socorro não chegar até a primavera, tentem sozinhos chegar a outra ilha.

No sexto dia, um vento gelado vindo do continente antártico congela cada respingo que cai no bote. De manhã, o James Caird não sobe mais nas ondas: está coberto de gelo, pesado como um tronco, afundando um pouco a cada mar que chega. Os homens rastejam pelo convés escorregadio, quebrando o gelo a machado, com cuidado pra não furar a lona. Jogam ao mar os remos sobressalentes e dois sacos de dormir encharcados, de quase vinte quilos cada um. Perto do meio-dia, o cabo da âncora flutuante arrebenta, e eles perdem a única coisa que mantinha a proa virada contra as ondas. Agora só resta içar a vela congelada e torcer pra ela aguentar.

Na décima primeira noite, cinco de maio, a tempestade cruza dois mares em direções diferentes, e o oceano vira um caos. À meia-noite, Shackleton está no leme quando vê a linha clara no céu — e entende que é uma onda. Ele grita pra todos se segurarem. O bote é erguido e arremessado pra frente como uma rolha na arrebentação, e afunda até a metade em água. Os seis baldeiam com tudo que têm nas mãos, e depois de dez minutos sentem o bote voltar a flutuar. O fogareiro está boiando dentro do bote; só às três da manhã conseguem acender fogo e tomar algo quente. Vincent, um dos marinheiros mais fortes, já não consegue mais trabalhar. Worsley, depois do turno no leme, não consegue endireitar o corpo: os outros o arrastam pra debaixo do convés e massageiam até ele desdobrar.

A água doce está no fim. Shackleton corta a ração pra menos de trezentos mililitros por homem por dia — e o que sobra é a água salobra do barril avariado. O sal na roupa e o sal do borrifo no rosto fazem a sede virar dor. Ninguém consegue comer. No dia oito de maio, catorze dias depois da partida, passam por um pedaço de alga, depois por dois cormorões pousados numa moita de kelp — aves que nunca se afastam da costa. Ao meio-dia e meia, entre duas nuvens, McCarthy vê os penhascos negros da Geórgia do Sul. Mas a costa é uma parede de rocha com recifes, e o mar quebra dez metros pra cima. Com a sede no limite, eles têm que se afastar da ilha e esperar a manhã. E durante a noite, o vento vira pra um furacão, empurrando o bote contra a costa que eles acabaram de encontrar.

Como seis homens num bote de sete metros acertam uma ilha depois de mil e trezentos quilômetros, com só quatro medições de sol em dezessete dias? Worsley navega por estimativa: velocidade, rumo e tempo, anotados hora a hora. E cada vez que o sol aparece, dois homens o seguram pela cintura enquanto ele aponta o sextante, no meio do balanço. Na última medição, ele avisa: não dá pra ter certeza da posição dentro de vinte quilômetros. E aí está a decisão que salva a viagem. Se eles mirarem a ponta norte da ilha e errarem por vinte quilômetros pro lado errado, passam direto — e com o vento sempre soprando de oeste, nunca mais conseguem voltar. Então Shackleton não mira na ponta. Ele desvia o rumo pra leste, de propósito, mirando um ponto cinquenta quilômetros costa abaixo, no meio do corpo da ilha. Não é o caminho mais curto. É o único em que errar não mata.

Em dez de maio, com a última água já consumida, o bote encalha na baía King Haakon — do lado errado da ilha. A estação baleeira fica na costa norte, a duzentos e quarenta quilômetros por mar, e o bote não aguenta mais uma viagem. Entre eles e a estação está o interior da ilha: montanhas e geleiras que nenhum ser humano tinha cruzado. Em dezenove de maio, Shackleton, Worsley e Crean partem a pé, sem barraca, sem saco de dormir, com três dias de comida, quinze metros de corda, uma enxó de carpinteiro no lugar de piolet e parafusos do bote cravados nas solas das botas. Andam trinta e seis horas sem dormir. Quando o nevoeiro os alcança no alto de uma serra, sem saber o que existe lá embaixo, os três se sentam na neve e escorregam quase trezentos metros em dois minutos. Às sete da manhã do dia vinte, ouvem o apito a vapor da estação chamando os baleeiros pro trabalho: o primeiro som feito por outro ser humano em dezessete meses. À tarde, três homens irreconhecíveis batem na porta do gerente da estação. Ele pergunta quem são. Meu nome é Shackleton.

Três dias depois, Shackleton já está a caminho da ilha Elephant num navio baleeiro. O gelo não deixa passar. Tenta de novo com um navio do Uruguai, em junho. O gelo não deixa. Tenta uma terceira vez, com uma escuna, em julho. Nada. Na ilha, Frank Wild enrola o saco de dormir toda manhã e diz aos homens: arrumem as coisas, rapazes, o chefe pode chegar hoje. Em trinta de agosto de mil novecentos e dezesseis, o rebocador chileno Yelcho, com Shackleton na proa, cruza uma brecha no gelo e aparece na frente da praia. Do bote, Shackleton grita: estão todos bem? E a resposta vem da praia: todos bem, chefe. Cento e vinte e oito dias depois de o James Caird partir, os vinte e dois homens embarcam, todos vivos.

Dos vinte e oito homens que partiram no Endurance, nenhum morreu. Passaram quase dois anos no gelo, no mar e numa praia sem nada, e voltaram todos. A expedição fracassou em tudo que se propôs a fazer — e por isso mesmo virou a história que é: ninguém atravessou a Antártida, mas seis homens atravessaram o oceano num bote, e três atravessaram uma ilha sem mapa, pra buscar os outros vinte e dois. O bote James Caird existe até hoje, exposto numa escola em Londres. E a lição que Shackleton deixou não é sobre coragem: é sobre mirar ao lado do alvo, quando errar é a única coisa que você não pode se permitir. Se essa história te prendeu, se inscreve — no próximo vídeo: um maratonista se perde numa tempestade de areia no Saara e caminha nove dias, quase trezentos quilômetros, sem água, até cruzar a fronteira de outro país sem saber.